No Michael, no...

Una notizia, un lampo. Espn comunica che Michael Beasley, alona ventenne dei Miami Heat, è in riabilitazione all’interno di una clinica a Houston. Alcool? No. Droga? In buona parte, perché con la marjuana il rapporto era già consolidato. In realtà il problema è più profondo e si aggira nei meandri psicologi del ragazzo ex Kansas State. Non è la prima volta però che Michael da segni di instabilità: nell’annata trascorsa in zona South Beach qualcuno già si era accorto di alcune tendenze caratteriali non proprio nella norma e nello spogliatoio il suo nome non figurava certo tra i top in quanto a simpatia. Quello sguardo poi… occhi spenti, stessa perenne espressione facciale, ma non vai mai a pensare che un giocatore Nba possa avere seri problemi psicologici. “Dai Mike, fattela una risata” devono anche avergli detto. Ma qualcosa non va e una sua frase comparsa su Twitter fa addirittura spavento, “Feelin like it's not worth livin!!!!!!! I'm done”. Dai Mike, hai tutto…

Come tutto aveva Eddie Griffin, il “Grifone”, ala di 2.08 dall’incredibile talento che dopo un anno alla Seton Hall University andò a giocarsi le sue carte Nba con Houston e Minnesota. Prima e in mezzo però, un mare di problemi: rissa alla High School con uno studente, attriti anche al college e quindi il problema dell’alcoolismo che nel 2003 lo confina in una clinica specializzata. Arriva anche la prigione a causa di un’aggressione alla ex fidanzata, ciononostante i Timberwolves gli offrono un contratto e le “cure” di Kevin Garnett. Primo anno super, secondo infernale: tornano i problemi mentali, di concentrazione, la vita di Eddie ricomincia il suo percorso labirintico. Coach Saunders non crede in un suo pieno recupero e così prima dell’estate 2007 l’ex talento di Roman Catholic HS viene tagliato. Di lui non si sente più parlare. Poi anche qui come sopra, basta un flash: il 17 agosto 2007 Eddie Griffin muore schiantandosi con la sua macchina contro un treno. Nessun segno di frenata, uno stop non rispettato, una scelta volontaria, ma i “perché?” restano. R.I.P.

Michael non scherzare, non ne vale la pena…

Best Friends Capitolo 4

CAPITOLO IV

America ed Europa sono fisicamente appartenenti allo stesso grembo della madre Terra, ma concettualmente e ideologicamente di due universi divorziati da anni, se non da sempre. Il Basket non fa eccezione, anzi demarca i contorni e risalta i contenuti di questa separazione che si esprime particolarmente su tre piani: il sistema sportivo, l’organizzazione e la mentalità. Categorie generali che non presuppongono una guerra fa queste due attitudini di pensiero, ma rendono i diversi orizzonti ancora alquanto inavvicinabili. Se è innegabile dunque che le capacità (oltreché le possibilità) di Stern e co. si trovano su di un altro livello distante anni luce, è altrettanto insindacabile che l’ambiente e le persone all’interno del Vecchio Continente creano un qual certo romanticismo, sconosciuto tra Hollywood e la Statua della Libertà, attorno al battito del pallone sul parquet tanto da fare, di un paio di colori, una “stagione di fede assoluta” [volendo citare “Finding Forrester”, film concernente in parte la pallacanestro con Sean Connery (aka William Forrester) nelle vesti di un ex scrittore prodigio, che si riscopre guida spirituale del giovane talento letterario, nonché cestistico, Rob Brown (aka Jamal Wallace) dopo anni di solitudine forzata e voluta, riassaporando anche l’amore per la vita grazie allo stesso rapporto di amicizia col ragazzo].

A Cantù, ricco centro industriale e della produzione artistitica del mobile situato in Brianza, quelle maglie bianco blu di “Chicco Ravaglia” e del “Pierlo” Marzorati, che sembrano pendere dal cielo più che dal soffitto dell’immortale Pianella, al fianco di stendardi autoritari simboleggianti le grandi vittorie di un settantennio di attività, significano tutto e di più. Sono l’orgoglio, innanzitutto, per tutta quella serie di emozioni capaci di rendere la Pallacanestro Cantù uno dei punti di riferimento del panorama cestistico italiano ed europeo. Sono la gioia ed il rimpianto, perché queste due parole non potranno mai essere dissociate. Sono il passato su cui costruire il futuro. Sono l’amore spassionato per questo Gioco. Un amore senza confini che non controlla i passaporti o le facce della gente, ma che può far godere per una coppa vinta tanto quanto per un playoff acciuffato all’ultima giornata grazie ad un quartetto americano variegatamente mixato sia come background che come caratteristiche (Dashaun Wood, Gerald Fitch, Torin Francis e Denham Brown), un atletone francese scartato dai “cugini” milanesi (Hervè Tourè), un lituano “color Fucka” dal nome improbabile (Povilas Cukinas), un trittico di gregari (oltre a mio fratello Niccolò, Juan Marcos Casini e Federico Lestini) ed un capitano uruguagio, ormai completamente italianizzato, che in quanto a coraggio ha di che rispiegare la lezione a tutti (Nicolas Mazzarino). Il mondo d’altronde è bello perché vario. La squadra in questione, allenata dall’imolese Luca Dalmonte e targata Tisettanta, ha concluso la stagione 2007/2008 in maniera esaltante (7° piazzamento nella griglia playoff), sorprendendo tutti gli addetti ai lavori che, prospettando un viaggio “all’inferno” nelle più rosee previsioni estive, probabilmente avevano sbagliato la mira di qualche chilometro, visto l’incubo attraversato dagli eterni rivali di Varese. Retrocessione senza attenuanti, con la beffa aggiuntiva del pugno del k.o. giunto proprio sul parquet del PalaMasnago ad opera di Mazzarino e soci, con il pre-partita “animato” dal volo di un aereo, affittato per l’occasione, recante appesa la scritta “EAGLES CANTU’ … SERIE B SERIE B”. Touchè. E dire che poco tempo è passato dallo scudetto della stella vinto con Gianmarco Pozzecco in campo a dispensare meraviglie e, per restare in tema, “aeroplanini”; lo stesso Poz catapultato nella passata stagione dall’altra parte dello “Stivale” in zona Capo d’Orlando e attorniato costantemente dall’eco di sei lettere che, legate insieme, si rendono prima o poi inevitabili nella vita di uno sportivo, ma che mai avremmo voluto sentire pronunciate così presto dal goriziano: r-i-t-i-r-o. Varese è stato l’inizio del vero spettacolo e anche qualcosa in più, mentre il mare di Sicilia ha mandato in onda la sigla finale. E in mezzo?

Tra l’1 e il 3 agosto del 2004 è in programma un triangolare a Colonia, città tedesca della Land (o più impropriamente regione) Nordrhein-Westfalen, i cui partecipanti sono le nazionali di Italia e Stati Uniti, oltre ai padroni di casa della Germania. Per le prime due, il torneo ha la funzione di test preparativo in vista dell’imminente ritorno alle origini dei Giochi Olimpici, sotto l’ombra del Partenone; per Nowitzki & friends, mancato il pass d’accesso alla più importante manifestazione sportiva mondiale, proprio per mano del team di Carlo Recalcati negli Europei di Stoccolma dell’anno precedente, la circostanza è buona sia per mettere in mostra le (elevate) qualità organizzative della Federazione teutonica, sia per confrontarsi con e contro il “modello” americano, oltremodo apprezzato da quelle parti. Il tricolore nostrano sembra avere insomma l’utilità del contorno a fianco della portata principale. Fascino e richiamo dell’evento, per quanto amichevole possa essere, tuttavia sono molto forti e le 9/10 ore di viaggio in macchina dalle “porte” di Torino, scorrono piacevoli e leggere. All’arrivo nel centro città di Colonia, le cose che si notano immediatamente sono tre: il Duomo in stile gotico (il terzo più alto al mondo), imponente e maestoso, la “Kölnarena”, stessi aggettivi da riciclare in ottica più moderna e tecnologica, e un edificio in fase di abbattimento sotto i colpi della palla demolitrice di una gru, sinistra e metaforica visione dello sgretolamento del muro posto tra “U.S.A. Basketball” e “Resto del Mondo”. Con una sola gara al giorno, di tempo per le visite turistiche ce n’è più che a sufficienza, ma il punto focale della “tre giorni” resta ovviamente il Basketball: la prima sfida vede confrontarsi “die deutsche Nationalmannschaft gegen Italien”, in pratica Nowitzki vs Italia. Il risultato finale dice “WunderDirk” (che chiude a quota 26 una prestazione di totale bellezza e pulizia cestistica), ma la compagine italiana è promossa in toto grazie anche al fantasioso rinnovamento portato da Pozzecco. La mattina dopo, l’allenamento di Galanda e compagnia scorre sereno con gli Stati Uniti in mente, ma senza tensione né timore: si sa, le grandi vittorie partono prima dalla testa e dalla convinzione. Ciò che il “Poz” crea dal palleggio, indifferentemente ambidestro, per guardie, ali, centri, panchinari, massaggiatori e allenatori, è un qualcosa di assolutamente unico e artistico, che in seguito all’ennesimo “no look” per due facili di Chiacig ti fa ringraziare quel giorno da piccolino in cui vedesti per la prima volta la palla a spicchi e ne rimanesti folgorato come col più classico dei colpi di fulmine. Archiviata la sessione di esercizi e preparazione dell’Italia, è ora la volta della Germania. Nowitzki (che sulla carta d’identità fa sempre 2 metri e 13) inizia una serie di tiri giusto per riscaldarsi: la meccanica è da far mancare il respiro e i primi sette, più che baciare la retina, sostanzialmente non la sfiorano nemmeno. Momento di totale estasi. L’allenamento deve però poi proseguire a porte chiuse, secondo il volere di coach (Dirk Bauermann) e staff nero-rosso-gialli: ciononostante il risveglio dall’incantesimo dura poco o nulla, poiché alle ore 20 in punto è in agenda la prima palla a due tra Team U.S.A. e Italia. Neanche un amaro Lucano si può chiedere di più dalla vita.

L’arena, oltre ad essere già piena circa mezz’ora prima della palla a due iniziale, è nettamente schierata dalla parte degli americani con lo storico coach Larry “play in the right way” Brown a gestire dalla panca. Carattere particolare e intelligenza unica, l’allenatore del “Dream Team 2k4” fu spesso autore di autentiche magie alla guida delle sue squadre (vedi Kansas in Ncaa, Clippers, Nets e Phila ai piani alti), portando a casa però l’unico jackpot finale della sua carriera Nba giusto un paio di mesi prima con i Detroit Pistons. Sostanzialmente era, agli occhi di tutti, in cima al mondo. Soltanto che se dalle sue bande nulla gli era sconosciuto, nemmeno i segreti più reconditi, le regole e l’universo FIBA in generale avevano (ed hanno tutt’ora) qualche “lieve” differenza con quel contesto e presentarsi anche solo ad un torneo pre-olimpico con la benché minima idea di chi possano essere Pozzecco e Basile, tanto d’aiuto non può essere. Nel settembre 2002 andavano in onda i Mondiali di Indianapolis, la bandiera a stelle e strisce sventolò solo dopo quelle di altre cinque Nazioni e se qualcuno si ricorda le stupende prestazioni di Ginobili e Bodiroga, forse non tanti rammentano le parole dell’allenatore statunitense George Karl: “Il mondo sta trovando degli accorgimenti e delle risposte al nostro Basket”. Parole sante. Brown tuttavia doveva aver marinato la lezione quel giorno.

Al mio fianco siedono due afro-americani con abbigliamento hip-hop e treccine d’ordinanza, probabilmente compari di Carmelo Anthony (viste le canotte col numero 15 di Denver da loro indossate e il fatto che lo stesso ex Syracuse abbia rivolto loro qualche cenno in un paio di circostanze), anch’essi sicuri anziché no di una facile vittoria. Come dargli torto: il riscaldamento di Iverson è abbacinante per la creatività di movimenti da playground che sprigiona, LeBron James non è ancora il “carro armato” di oggi ma fa spavento comunque, Stoudamire e Marion quando saltano sembrano non tornare mai giù, Duncan, Marbury e Wade hanno troppa classe per essere veri. Addirittura appaiono in “vantaggio” perfino a livello di commentatori, perché vuoi mettere il grande Bill Walton con Claudio Coldebella? Va beh, non resta che goderci lo spettacolo. “U.S.A – U.S.A. – U.S.A.” è il coro che si innalza più volte dagli spalti, sostituito talora da “ooooh” di meraviglia per alcune giocate. Attenzione, colpo di scena: c’è anche l’Italia! Galanda è subito in palla in entrambe le metà campo e quando sul parquet mette piede Righetti, gli Azzurri volano letteralmente a +9. Coach Brown ha già ruotato quasi tutti gli uomini a disposizione non riuscendo mai a trovare la carta giusta e così, nonostante la debordante fisicità dei suoi, alla seconda mano l’asso lo cala il collega avversario. Pozzecco inventa come Da Vinci per Galanda, che bombarda a più non posso, e in breve si arriva sul 35-20. Fino a poco fa scattavo foto a ripetizione, ora mi gusto questa fuga molto probabilmente effimera. Lo dimostra d’altronde l’amico ‘Melo, il quale, con il supporto di Shawn Marion (le due gambe umane più rapide ed esplosive nel salire al ferro che io abbia mai visto), consente il rientro in gara del “Dream Team in tour” fino al -6 precedente la pausa del tè. “Mannaggia che occasione sprecata!”. Lo pensano tutti tranne uno. Questo folle è un ragazzo di Ruvo di Puglia, noto per i cosiddetti “tiri ignoranti”, che l’anno seguente sarà capace di condurre la Fortitudo allo Scudetto con la fascia di capitano nel cuore più che sul braccio: lo chiamano “Baso” ma è più conosciuto come Gianluca Basile. I famosi tiri di cui sopra arrivano come grandine, sono 5 nel solo terzo periodo, con James e Wade persi tra i blocchi a non capirci assolutamente più nulla. La differenza la fa poi soprattutto la difesa che manda in tilt il gioco statunitense, privo di tiratori, “playmaking” e saggezza cestistica (con Duncan, unica voce a predicare nel deserto).

Il tempo scorre e la forbice, che si sta allargando sempre più, ad un certo istante si rompe come se si scontrasse contro il sasso della morra cinese, tutto ciò esattamente quando le redini dello show si incarica di assumerle il “Mago di Poz”. L’odore del sangue stuzzica la ricettività olfattiva di Gianmarco, il quale, colpito da un attacco di creatività delirante, azzanna la giugulare avversaria annichilendo a turno due contratti da 20 milioni di dollari corrispondenti al nome di Iverson, Allen e Marbury, Stephon, gente orgogliosa ai limiti della superbia, cui madre natura avrebbe anche donato discrete doti atletico-motorie. Il “Poz” vede cose proibite al bambino de “Il sesto senso” sfornando assist a ripetizione per mandare a referto a turno Chiacig, Galanda e Basile, salvo poi mettersi in proprio quando il momento lo richiede: il pubblico, intuendo che qui la storia è in fase di riscrittura, cambia improvvisamente fazione fino ad esplodere, come la più fedele delle curve italiane, dinanzi all’ “Inchino”. Sul +18, Pozzecco, che negli ultimi due attacchi aveva creato per cinque punti di Galanda, riceve il pallone a metà campo e vedendo una strada di luce si infila nel cuore della difesa statunitense affiancato da “The Answer”: penetrazione, finta di scarico in angolo per Chiacig, “and one” in allungo col fallo di Emeka Okafor e mano dietro la schiena per il suddetto “Inchino” di fronte al presidente della FIP Maifredi e all’intero parterre della “Kölnarena”. Tutti in piedi. L’azione seguente altro bignè per il 28° punto del capitano e totale disfatta americana. I due amici al mio fianco a suon di -“Oh man, great game!”- si complimentano e appaiono addirittura imbarazzati. Fila 4, Posto 18: chi se lo scorda più.

Pensare che tutto questo sarebbe stata solo un’anticipazione de “ il più bello” antecedente a “deve ancora venire”, però, era da veggenti nati. La memoria delle persone, a proposito dei grandi avvenimenti che la toccano, ricorda sempre due cose principali: l’evento in sé e il luogo in cui ti trovavi quando tutto ciò è successo. Alcuni esempi: erano circa le 9 e 40 di mattina dell’11 settembre 2001 quando rientrai a casa e vidi uno dei miei due fratelli sdraiato sul divano con un’espressione decisamente esterefatta intento a fissare il televisore. Mi sedetti a terra sul tappeto senza aver messo pienamente a fuoco l’accaduto, salvo poi essere catapultato nella dura realtà nel giro di venti minuti, nello stesso attimo in cui la seconda delle Torri Gemelle sarebbe crollata dinanzi ai miei occhi distanti migliaia di chilometri. Difficilmente l’inferno può dirsi peggio. Ma: “tempus aedax”. Meno di due anni dopo, sullo stesso tappeto e in rigorosa posizione scaramantica, gioisco come non mai per la vittoria in finale di Champions League, all’ “Old Trafford” di Manchester, del mio Milan contro i non amatissimi avversari juventini. Goduria totale che si amplia di proporzioni l’anno successivo, vista l’archiviazione del 17° scudetto della squadra rossonera, sorta tra l’altro lo stesso mio giorno e mese di nascita (e per fortuna anno diverso). Il buon tappeto anche qui ha fatto il suo lavoro, ma l’ultimo esempio, che riconduce al discorso precedente, ha sede d’altra parte: a casa di mia nonna a Sanico, frazione (minima, considerato l’esiguo numero di abitanti) di Alfiano Natta in provincia di Alessandria. E’ il 27 agosto 2004 ed in programma, oltre al solito giro in bici tra i campi e i paesi circostanti, c’è esclusivamente l’incontro tra Italia e Lituania. Si parla di semifinale olimpica, of course. Li avevamo lasciati in Germania speranzosi, ce li ritroviamo ad Atene con l’opportunità di tagliare uno dei traguardi più sensazionali di sempre per la nostra Nazionale. Dubito che qualcuno non sappia come sia andata a finire e in tal caso possano bastare alcuni riferimenti come il 100 – 91 corrispondente all’incredibile punteggio finale del match ed i numeri 31 e 17 sulla ruota d’Italia, relativi alle pennellate rispettivamente sparate ai baltici da Basile e Pozzecco.

Il rapporto del “Poz” con i propri allenatori è sempre stato problematico, tanto da fargli rischiare e talvolta addirittura perdere la maglia Azzurra (per informazioni rivolgersi al grande Boscia Tanjevic), che tuttavia un secondo padre come Carlo Recalcati gli ha coraggiosamente restituito in un’estate di passioni, venendo ripagato con una serie di emozioni ineguagliabili, non solo per il coach, ma per chiunque, tali da valere una “follia” come la seguente. Terminati il 7/11 da 3 del “Baso” e la geniale ispirazione pozzecchiana dei secondi 20’, conclusasi la sfilza di liberi capace di rendere vani i 26 punti di un favoloso Macijauskas, vero punto di riferimento della Lituania campione d’Europa uscente, alzate le braccia al cielo dopo l’ultima sirena, parte una telefonata: dolce cosciente follia quella che plasma l’idea di una toccata e fuga per assistere alla Finale contro l’Argentina di Scola e Ginobili, autori del soverchiamento totale del potere americano, rivolto ora a salvare la faccia solo più con un “miserevole” bronzo. A piano ultimato, mi sorge in mente la mia ideale lista di desideri: questa casella barrata è quasi in cima, poco ma sicuro. Non è la prima volta e non sarà nemmeno l’ultima che metto piede in terra greca e specialmente ateniese, ma mai un viaggio è stato così intenso e appassionante, forse grazie anche alla breve durata che tra andata e ritorno ha conteggiato non molto più di 16 ore. L’elettrizzante atmosfera olimpica la si può inalare già all’interno dell’ “Elefthérios Venizélos”, aeroporto rasente la perfezione a sud della capitale ellenica, in cui l’infinito “melting-pot” di gente proveniente da ogni dove ti fa comprendere che il valore dell’evento a cinque a stelle va ben oltre l’essere puramente ed unicamente sportivo. Quando poi, la visione del tripode arso dalla fiaccola si concretizza, due pensieri o tre in più alla storia ti sovvengono inevitabilmente: sai che la fiamma ha illuminato Barcellona e “the real Dream Team” nel lontano 1992 anche se forse sono stati Magic, Larry e Michael a rischiarare il contorno; così come ha assistito, nell’ancor più distante 1968, il pugno alzato con il guanto nero di Tommie Smith, signore incontrastato dei 200 metri all’epoca, e John Carlos sul podio di Città del Messico, facendo intendere che il meraviglioso sogno del dottor Martin Luther King Junior, partorito esattamente un lustro prima, aveva sì bisogno di sempre maggiore supporto ma al contempo era il brevetto ufficiale di un mondo diverso, migliore, più giusto e più… realista; sei conscio inoltre che il braciere ha fatto da testimone al massacro degli sportivi israeliani da parte dell’organizzazione palestinese Settembre Nero a Monaco ’72, così come invece è stato simbolo di commozione per l’impresa dell’aborigena Cathy Freeman a Sidney 2000; senza contare infine attimi indelebili come l’accensione del fuoco di Atlanta ‘96 da parte di Muhammad Alì, il quale, nella debolezza causatagli dal morbo di Parkinson, mostrò tutto il suo vigore facendo idealmente pace col mondo e chiudendo di fatto un cerchio, partito proprio da quella città della Coca Cola che diede i natali al pastore King di cui sopra. La lacrimuccia scende a prescindere.

Bisogna però scuotersi poiché prima della portata principale c’è un antipasto assai gustoso come U.S.A. vs Lituania, che avrebbe potuto valere tranquillamente la sfida per la medaglia aurea: ma questa è l’estate degli italiani (con e senza virgolette), visto che se chiedete a Manu Ginobili e Carlos Delfino il nodo cruciale della loro carriera, difficile che non vi rispondano con un nome tra Italia, Bologna e Reggio Calabria. Nota a margine su quest’ultima: indimenticabile l’estate di passioni, tramutatasi però poi in disastro societario e in qualche anno fallimento, in cui sulla lista della spesa del GM della Viola erano comparsi gli acquisti di giocatori allora quasi sconosciuti come Anderson Varejao e Ben Wallace (entrambi ora più o meno furoreggianti sotto l’ala protettiva di LBJ 23) o anche Nenè Hilario (power forward dei Denver Nuggets capace di sconfiggere un tumore), i quali avrebbero dovuto affiancare la stella splendente di Carlton Myers e assecondare la guida tecnica dal pino di Carlo Recalcati. Grande scenografia comprendente pure un geniale interesse verso Arvydas Sabonis che, come in uno dei migliori copioni hollywoodiani, ha finito per essere un bluff di dimensioni stratosferiche. Ah già: regia a cura dell’ingegner Domenico Barbaro, scomparso in situazioni rocambolesche e senza più lasciare traccia. Strano… Le strade periferiche che si aprono da ogni argomento sono innumerevoli e quindi meglio tornare su quella maestra. Spostando l’occhio dalla Fiaccola in direzione est, si incrocia la vista con l’ Oaka Arena, la casa del Panathinaikos in grado di contenere circa 18000 anime. All’ingresso nel palasport si sentono solo i variopinti e colorati supporters lituani per i quali Lietuva = fede incondizionata, senza mezzi termini. Le nostre seggiole si trovano in una metà della tribuna opposta alle panchine delle squadre, nel “settore italiano” affiancato dall’altra metà latina che ospita le bandiere bianco-azzurre provenienti da Buenos Aires & friends. All’appello non mancano nemmeno gli statunitensi, sparsi un po’ ovunque ma dall’entusiasmo contenuto, per usare un eufemismo, perché la Finale Olimpica non è più affare loro e questo, oltre ad essere un evento più unico che raro, è un contraccolpo notevole sull’ego sconfinato del Paese che è oggi nelle mani profumate di cambiamento di Barack Obama. A tal proposito mi è utile interpretare la faccia del commissioner Nba David Stern: lo intravedo a breve distanza e avvicinandomi per chiedere un autografo (la mia più cattiva ed al contempo amata fissazione) noto un sorriso costante ma forzato, sintomatico che gli dei sono piombati giù dall’Olimpo (metafora perfetta per luogo e momento) e questo non è andato per nulla giù a chi comanda, esponendosi anche in prima persona. Quello che canta Nelly Furtado:“Why do all good things come to an end?” se lo stava chiedendo anche Stern. L’incontro in sé appare quasi un match da All Star Game con difese ballerine, attacchi esplosivi e giocate a sensazione: a portarla a casa, salvando in parte capre e cavoli, sono Marion (22 veleggianti a grandi altezze), Iverson (15) e Odom (14), anche se l’ormai usuale “loosing effort” da 24 pepite (con 7 bombe) di Macijauskas ben più di qualche grattacapo l’ha creato. U.S.A. vincitori ma “perdenti”, osservati a bordocampo dalle colleghe della WNBA: loro sì Nazionale imbattibile, composta da giocatrici del calibro di Diana Taurasi, Lisa Leslie, Sheryl Swoopes, Dawn Staley, Tina Thompson e Yolanda Griffith, le quali in Finale hanno spazzato via la splendida aussie Lauren Jackson e relative compagne. Time is come. Sembra di stare in apnea, attendendo solo che quaranta lunghi, rapidi minuti scadano. Non troppo lontani da me ci sono i genitori di Pozzecco: il figliolo non è al 100%, tutt’altro, scavato in volto dalla fatica accumulata durante il torneo, ma da qui al dare forfait proprio nella partita della vita… suvvia, questo è sempre quello dei capelli fucsia con la stella gialla di Varese. No way: lo sanno mamma Lalla e papà Franco, lo sa Charlie, lo sa Meneghin, lo sanno tutti. Vada come vada, ma disertare in trincea non è roba da Poz.

Il racconto si interrompe.

Ore 1:00 circa. Con lo stomaco in allarme ci rechiamo io, mio padre e mio fratello Lorenzo, in un risto-pub-bar (boh!) per mettere qualcosa sotto i denti e trovato posto in un tavolino esterno al locale, nel mezzo di una minuscola viuzza del centro ateniese, ordiniamo da mangiare. Appena serviti, neanche il tempo di dare il secondo morso che dal viale parallelo si sente provenire un forte botto, seguito poi da urla e un fuggi-fuggi generale. Nel giro di due minuti capiamo il perché del trambusto e in gran velocità, portandoci via pane e salsicce, ce la diamo a gambe levate attraverso una cappa fumogena che dal luogo del misfatto si era presto dilatata in tutto il quartiere. Passo dopo passo giungiamo nella piazza principale della capitale greca, “Omonia Square”, e visto che di mangiabile precedentemente ne era rimasto ben poco, una sosta tappabuchi in un noto fast food americano male non fa. Il Big Mac non delude mai e stavolta porta con sé anche la sorpresa: le 2 a.m. si avvicinano e dalla porta d’ingresso del Mc Donald’s sbucano… Pepe Sanchez e Manu Ginobili, i due bahiensi con ancora addosso la divisa recante il “Sol de Mayo” e con tanto di sgargiante medaglia d’oro al collo! Lo champagne deve aver fatto effetto perché un colpo così scommetto che pochi ce l’hanno. Mi avvicino per complimentarmi e far vergare il canonico foglio, e noto una cosa: ma quanto è magro “Gino”?! Non sembra vero che questo ogni sera si scontri con bestie sullo stile O’Neal o Yao Ming uscendone pure vincitore, eppure il suo amico Duncan poco fa era sul terzo gradino del podio mentre lui, con l’orgoglio di un “conquistador”, mostrava al mondo la bandiera “celeste-blanco-celeste” dall’alto della montagna degli dei, anche a scapito della sua amata Italia. Eh si, perché l’incantesimo azzurro è stato spezzato dalle penetrazioni dell’ex idolo indiscusso di Casalecchio e dal solito, fantastico, implacabile Luis Scola, i cui 25 punti non ne avranno fatto l’MVP, ma ragazzi che partita… La stanchezza di Basile e soci era troppa ed è andata anche al di là del cuore, comunque sempre arealmente incalcolabile, altrimenti non pareggeresti a quota 45 nel terzo quarto, tirando male e giocando quasi in slow motion, grazie ai canestri di Rombaldoni e Garri uniti a quelli di Soragna. Le triple ignoranti non sono entrate, quelle più costruite nemmeno, secondo alcuni poi Pozzecco è stato dimenticato troppo in panca e così nel 4° periodo la legge del più forte è stata applicata anche da Alejandro Montecchia, altro italo-argentino dal cuore di pietra. Grande vittoria, di tutte e due. Le lacrime del “Poz” sono inevitabili: per toccare questa vetta ha messo tutto sul banco e ciò che batte nel petto non ne è che una minima parte. Come tutti è partito dal basso ma a differenza di molti è rimasto nel cuore facendo sobbalzare, commuovendo, riscrivendo l’aspetto artistico del basket e del non-basket, immaginando ciò che nessuno ha neppure una volta intravisto, ridendo anche quando non avrebbe dovuto, vincendo l’argento più dorato della storia della Nazionale, ispirando lo striscione “Poz: un saluto al nostro miglior peggior nemico!” persino nell’eterna rivale Cantù, camminando sempre a testa alta a costo di dire “niet” (vista la parentesi russa) anche alla Virtus con giusto due soldoni sul piatto, salutando “Chicco” Ravaglia e giocando anche per lui, divertendo, divertendo e ancora divertendo. Soprattutto, poi, è genuino e li non ti sbagli. Ad Avellino, con la maglia targata Upea di Capo(z) d’Orlando, ha mandato il suo ultimo saluto al basket giocato. Anche lì si è inchinato ringraziando tutti con i lacrimoni agli occhi, proprio come aveva fatto a Colonia e proprio come aveva fatto al Pianella in mezzo al campo. Le braccia si allargano, l’aeroplanino si manifesta: “Poz numero 1”.

Best Friends Capitolo 3

CAPITOLO III

20 dicembre 1969. Baton Rouge, profonda Louisiana, profondo Sud degli States: le giornate in estate sono umide ed afose, a volte appaiono interminabili, i rumori della vegetazione rischiano di essere alla lunga insopportabili ma con l’abitudine si tramutano nella tua colonna sonora giornaliera. Il clima forgia il carattere dei nativi di queste zone: pronuncia allungata, andatura lenta, quasi rilassata o “molleggiata”, l’etica lavorativa, l’assaporare appieno le giornate come “modus vivendi”, il football come religione.

12 gennaio 2000. Charlotte, North Carolina: “The Queen City”, al tempo dimora della franchigia Nba degli Hornets, è il centro finanziario, economico e punto di riferimento totale per lo Stato che comprende anche la “Tobacco Road”, campo di battaglia per l’eterna rivalità tra UNC e Duke e area dalla cui atmosfera si potrebbe estrarre l’essenza più pura del basket (cosa che potrebbe aver fatto il più grande di sempre, Michael Jordan, nato a Brooklyn, ma cresciuto fisicamente a Wilmington e cestisticamente proprio alla University of North Carolina, sotto i comandamenti di Dean Smith) . Il life-style moderno e frizzante poi nasconde una metropoli non ancora compiutasi al 100%.

Tra queste due date, questi due luoghi è intercorsa la vita di Bobby Ray Phills II, un figlio come tanti del Mississippi, ma anche ragazzo d’oro, che partendo dalla non memorabile Southern University di Baton Rouge (28 ad allacciata di scarpe nella stagione da senior), tradusse in realtà un sogno chiamato Nba. Per completarlo però si rese necessaria un’ulteriore gavetta visto che, dopo la scelta al numero 45 del Draft 1991 ed una stagione vissuta da spettatore non pagante sulla panchina di Milwaukee, dovette ripiegare sui parchi di Sioux Falls, in CBA. Il martirio durò per fortuna lo spazio di qualche mese, fin quando non fu Cleveland, convinta dai 23 punti in dotazione a serata, a riportarlo nella Lega “cugina” di maggior prestigio. Sei anni in Ohio (intorno ai 10 punti di media), a cui ne seguirono tre da Hornet al fianco di gente come Glen Rice (superbo tiratore da qualsiasi distanza e vincente sia a livello collegiale con Michigan, che al piano superiore con i Lakers di Kobe e Shaq), Dell Curry (altro shooter balisticamente notevole, il cui figlio Stephen sta attualmente facendo onde in NCAA con Davidson University), Tony Delk, Vlade Divac (“Marlboro Man” e due mani all’europea che per un centro di quella stazza lì dovrebbero essere off-limits), Tyrone “Muggsy” Bogues (160 centimetri di play tascabile per antonomasia) e David Wesley (grande amico di Bobby). Un percorso simile di raggiungimento dell’Nba lo compì Avery Johnson (natìo di New Orleans), che dopo gli eccellenti anni alla Southern fu tuttavia trascurato da ogni scout e general manager: “undrafted” dunque, ma in grado di conquistarsi le luci della ribalta vincendo prima il titolo al fianco di Tim Duncan nel 1999 (finale contro i Knicks di “Spree” e Allan Houston) e poi aggiudicandosi giusto un paio di anni or sono il premio di “Coach of the Year” al timone dei Dallas Mavs. Ugualmente luci, ma non certo portatrici di gioia, furono invece quelle che Bobby si ritrovò di fronte nella mattinata del 12 gennaio dell’anno di apertura al nuovo Millennio: appartenevano ad un’auto, su West Tyvola Road nei pressi del Charlotte Coliseum (pochi chilometri a sud di downtown sostanzialmente), contro cui la Porsche 993 Cabriolet di BP si schiantò tragicamente dopo aver perso il controllo del mezzo. Il lavoro eziologico della polizia locale portò alla luce che Bobby stava guidando, con un limite di 45 miglia orarie (circa 70 km/h), oltre le 100 mph, 75 secondo altre fonti, per raggiungere la propria moglie Kendall, fin quando uno sbalzo della vettura non l’ha gettato in mezzo alle fauci del tragico destino. Alcune macchine più avanti c’era David Wesley,il compagno ed amico insieme a cui avrebbe dovuto recarsi all’appuntamento, considerata la presenza anche della moglie di quest’ultimo, il quale fu in seguito incriminato per guida incauta e spericolata, tanto che si pensò addirittura ad una gara di velocità tra i due. Coach Paul Silas, avvisato dell’accaduto, si recò sul posto del misfatto e vide la fiamma di Bobby spenta definitivamente tra le lamine accartocciate. Due ore o poco più. Tanto ci volle per estrarre il corpo dalle macerie, un corpo pittoresco (1.95 per 105 chili di soli muscoli) , tagliato su misura per i “tight end” della Nfl. Sul parquet era una guardia tiratrice dalla mano morbida (ruolo che si è costruito strada facendo a partire dalla Tuskegee High School, per la quale evoluiva in special modo da centro) e ottimo difensore (ben nota la risposta “Michael who?” alla domanda di un giornalista, che chiese se lui temesse affrontare Michael Jordan) , oltre che figura carismatica all’interno dello spogliatoio; al di fuori era invece uomo di grande intelligenza, devoto, altruista e disponibile (fondatore della “Bobby Phills Educational Awareness Foundation”, nel 1996, per l’aiuto di bambini meno fortunati), con un sorriso in grado di scioglierti l’anima, ma soprattutto padre di tre bimbi. Quella maledetta mattina però, il futuro oscurò le proprie carte. Il ritmo blando del ragazzo del Sud aveva aumentato le sue frequenze poco prima delle ultime note, ma la vera musica, quella che viene dal cuore, non muore mai e come direbbe Puff Daddy (o P.Diddy) “I know you still living your life, after death” Bobby.

Passarono sei mesi, altro incidente d’auto e altro lutto che sconvolse la Lega del commissioner David Stern. Ogni tanto la giustizia divina tende ad avere atteggiamenti perlomeno incomprensibili, altrimenti non si spiegherebbe come Malik Sealy, guardia/ala dei Minnesota Timberwolves, sia potuto morire in una collisione causata dal guidatore ubriaco di un “pickup truck”, rimasto al contrario vivo, con solo qualche ferita (stessa positiva, ma “giusta”, sorte toccata all’automobilista che vide piombarsi addosso Bobby Phills). Figlio di una guardia del corpo di Malcolm X, nato e cresciuto nel Bronx, nome da rapper della East Coast, ma una personalità ed un cuore che hanno fatto costantemente rima con generosità, bontà ed abbondanza: al pari di Bobby infatti, Malik ha sempre anteposto gli altri al proprio “io”, mettendo davanti a tutto la famiglia, il gruppo, pensando prima alla crescita di un giovanissimo Kevin Garnett, che alla sua decina di punti serale o al contratto più o meno milionario (e proprio con l’ultimo firmato decise di rimanere ancora a Minneapolis per amore verso i compagni di squadra e la città). K.G. aveva dato una festa per il suo compleanno quella sera del 20 maggio e intorno alle 3 di mattina Malik stava facendo ritorno verso le braccia della moglie e il dolce respiro della figlia cullata dal letto. La cintura non allacciata, il suo SUV era privo di Air Bag, chi va a pensare che qualcuno possa prendere quel tratto della highway del Minnesota, con annessi lavori nella seconda corsia, in contromano? No, no, impossibile. Un uomo troppo forte Malik, uno spirito creativo non secondario che lo aveva portato ad incidere una canzone rap, “Lost in the Sauce” (all’interno dell’album “Basketball’s Best - Kept Secret” composto insieme ad altri giocatori Nba quali Shaquille O’Neal e Gary Payton), e anche a recitare in diversi telefilm oltre che in una pellicola al fianco di “Sister Act”, al secolo Whoopi Goldberg; il Bronx vero, non quello dei film, come casa; quattro stagioni sensazionali alla St. John’s University e gli ultimi play off, conclusisi pochi giorni prima contro la Portland di Sheed e Pippen, trascorsi a oltre 12 punti in 30 minuti di medio utilizzo; cinque giorni dopo la scomparsa di Bobby Phills aveva messo a segno un buzzer-beater a tempo quasi scaduto versus Indiana. No, no, non può finire così, siamo appena nel secondo quarto della sua vita. Poi un articolo sulla Gazzetta nel tragitto verso la scuola, una maglia #2 issata verso il cielo al Target Center, le lacrime di Garnett e la voce singhiozzante, la scritta indelebile sulle scarpe “2Malik”. Come per BP, la musica ha però alzato il suo volume dal profondo. Un verso della lirica di Malik dice, “life’s just one big jumpshot”… tranquillo Malik, vivrai per sempre nel meraviglioso fruscìo della retina.

Due tragedie, ma sfortunatamente non le prime e nemmeno le ultime. Vedi Eddie Griffin, “il Grifone”, che spesso e volentieri incantò tutti alla High School (la rinomata Roman Catholic di Philadelphia) e al college (Seton Hall), prima di incontrare anni problematici tra Houston, New Jersey e Minnesota. Dopo il taglio da parte dei Timberwolves, venne spazzato via da un treno ma soprattutto dai problemi con l’alcool, da una testa in cui riaffiorava incessantemente la morte del fratellastro, dall’eccessiva tendenza del suo animo a mostrare il lato più aggressivo. Nella “città dell’amore fraterno” Eddie aveva costruito la sua vita chiudendo il cuore al mondo esterno, un mondo che nell’agosto 2007 avrebbe rimpianto per l’ultima volta un enorme talento talmente perduto da ignorare i segnali di pericolo del passaggio ferroviario. Altre luci e nulla più.

Le morti a noi più vicine però, inevitabilmente aumentano la nostra tristezza, sgretolando al contempo le nostre certezze. E il giocatore cui l’Europa è sempre stata più legata e per cui maggiormente ha inondato fiumi di lacrime miste a parole, è sicuramente Drazen Petrovic. Un’irripetibile sinfonia di passione, tiro e sudore durata 29 anni, composta dal “Mozart dei canestri”, forse il più forte giocatore ogni epoca al di qua dell’Atlantico.

E’ il 22 ottobre 1964, a Sibenik, città costiera dell’attuale Croazia e al tempo una Yugoslavia non ancora travolta dagli eventi, vede per la prima volta la luce il secondogenito della coppia dei signori Petrovic, Biserka e Jole. Al pupo viene affidato un nome derivante dalla parola slava “dorogo”, che significa “perfetto”, e che sarà uno degli aggettivi più sovente accostati al Drazen cestista. Come spesso accade, i bambini ancora in tenera età tendono ad imitare in tutto e per tutto le gesta dei fratelli più grandi ed un sentito grazie non sarà mai abbastanza per Aleksandar Petrovic, la cui passione per la pallacanestro (cosa comunque alquanto consueta in terra croata e dintorni, per usare un eufemismo) avrebbe inconsciamente cambiato per sempre gli scenari mondiali di questo meraviglioso Sport. Il piccolo Drazen mostrò fin da subito una predisposizione naturale per la Pallacanestro, a cui però in breve associò ore e ore di tiri, palleggi, “moves” compiuti ed affinati in una sorta di playground del piccolo porto dalmatico (che oggi conta circa 40mila anime), ma che in realtà non andava tanto oltre l’essere un canestro posto su un palo, dinanzi ad un muro. La leggenda inizia qui, sviluppandosi dalla mattina alla sera, con poche soste concesse al resto, perché la fame di vittoria (o il totale rifiuto della sconfitta, a seconda dei punti di osservazione) ha il primato su tutto e quando i successi nei campionati giovanili diventano scontati, visto l’assoluto dominio tecnico-cestistico di Drazen, la soluzione più ovvia è la promozione nella prima squadra locale alla “veneranda” età di 15 anni, fianco a fianco con gente che potrebbe anche fargli tranquillamente da padre. Nel giro di 730 giorni i minuti da professionista crescono doverosamente e dopo la conquista dell’oro agli Europei Juniores, il cognome Petrovic è sulla bocca di scout (e non solo) che vanno dal Portogallo alla Russia, toccando la Scandinavia e più a sud l’Italia. Il “tre”, gesto di vittoria in terra slava, è il numero magico per eccellenza e alla sua terza partenza dai blocchi della nuova annata sportiva, con la maglietta numero 8 della sua città, il ragazzino entra in totale trance agonistica, per non uscirci più in ogni singolo giorno della sua vita futura. I punti abbondano facilmente oltre la quindicina ad allacciata di scarpe e la squadra inizia a volare, raggiungendo l’apice con la finale di Coppa Korac persa a Padova, nel 1982, per 90-84 contro i francesi del Limoges di Ed Murphy e Richard Dacoury. L’exploit di un club così piccolo e storicamente, si direbbe, minore fa innalzare molti sopraccigli, ma Drazen tuttavia continua ad avere molte difficoltà nell’accettare il faccia a faccia con la parola “sconfitta” e il giorno dopo, il pallone ed il canestro rischiano di essere i soli a vederlo per l’intero arco di 24 ore. E’ il momento della stagione successiva: le beneficiate arrivano ormai ogni benedetta sera (si sfora oltre i 24 di media) e le finali conquistate saranno due, anche se altrettante le sconfitte (nuovamente contro Limoges in Korac e poi sulla strada verso il titolo yugoslavo, in realtà vinto proprio grazie a Drazen, ma portato via dalla federazione per motivi sinistri, forse politici, la serie contro il Bosnia Sarajevo). Nel cartone giapponese Dragonball, il protagonista (Goku) è un Sayan, cioè una razza (proveniente da un altro pianeta) di guerrieri, i quali, allorchè sconfitti, riprendono le loro forze diventando ancora più forti, come se dagli insuccessi traessero maggior vigore per poi ripresentarsi dinanzi alle nuove battaglie con capacità innovative e sempre meglio affinate: “Petro”, come soleva essere chiamato Drazen, fu la trasposizione reale dei combattenti Sayan, perché due anni di beffe “finali” erano decisamente troppi e, nonostante la chiamata annuale dell’esercito per il servizio di leva, al suo ritorno sul parquet divenne “unstoppable” per chiunque. I trofei comunque sarebbe stato difficile vincerli sotto casa, così con un po’ di saudade ma il doppio di volontà, determinazione e sicurezza bussò alle porte del Cibona Zagabria, la società croata per eccellenza, tra le cui fila presenziava anche una persona ben nota: il fratello Aleksandar. Beh, non durò esattamente tantissimo il periodo di adattamento, anche perché se ti trovi a giocare subito con la tua “squadra del cuore”, difficilmente vergarne 56 è indicativo di timori o complicazioni di sorta. Irreale. Il Basket è la sua vita, l’amore per i tifosi una spinta in più. Col Cibona vince tutto ciò che gli capita tra le mani, che sia in campo regionale, nazionale o europeo poco cambia. Chamberlain, una bestia di 216 centimetri, come detto, segnò 100 punti in una gara; Petrovic 112, contro gli sloveni dello Smelt Olimpija. Scherziamo!? In bacheca ci finiscono agevolmente Coppe dei Campioni, Coppe delle Coppe, titoli e trofei slavi, successi contro gente del calibro di Arvydas Sabonis (il “Principe del Baltico” vestito di verde Zalgiris Kaunas) e Drazen Dalipagic (allora, sfavillante in Italia tra Udine e Venezia) oltre ad un’infinità di riconoscimenti personali. MVP! MVP! La sfiga è che se fosse nato a 6 ore di macchina di distanza verso nord-ovest, anziché Drazen avremmo “Dario”: così non è però e dunque i grandi team nostrani, Milano targata “Simac” (con THE COACH, Dan Peterson, sul pino e Mike D’Antoni, J.B. Carroll e Dino Meneghin ad impazzare sul parquet), Cantù, Roma, Pesaro e Caserta, sono costretti ad interpretare, nella scenografia, il ruolo delle città occidentali prima e dopo il passaggio del famoso re Unno, Attila. Le difese, com’è intuibile, furono messe a ferro e fuoco, conducendo qualcuno nel “Bel Paese” ad inventarsi il soprannome di “Mozart dei canestri”. Alla seconda stagione, con soli 21 anni alle spalle, le realizzazioni per incontro passano da 32 a 43 (un po’ “peggio” in Europa, visto che a referto scrive di regola 37 miseri punti), e se mai ve lo domandaste i minuti di gioco all’epoca erano sempre quaranta tondi. 1 vs 1 è assolutamente immarcabile, il tiro non ha niente e nessuno con cui essere paragonato, l’intelligenza cestistica ha raggiunto livelli inusitati e la paura, quella non l’ha nemmeno mai incontrata sul dizionario. Dall’altra parte dell’Atlantico corrono le voci.

Trascorso un fantastico quadriennio, Drazen sente la necessità ed il bisogno di nuove sfide e, pur portando sempre nel cuore i momenti vissuti dentro la futura “Drazen Petrovic Basketball Hall”, opta per il blasone di una squadra come il Real Madrid che all’elevata competizione affianca, ad ogni modo, due soldini mica da ridere. Ma la passione va oltre il vil denaro. La limitatezza del linguaggio prorompe tutta d’un colpo, in quanto il fiume di aggettivi finisce per seccarsi nel giro di qualche mese. Le stesse meraviglie mostrate col Cibona, “Petro” le riproduce tali e quali con la “camiseta blanca”: LeBron James oggi è il “Re”, Drazen Petrovic allora era l’ “Imperatore”. In finale di Coppa delle Coppe, la Caserta di Nando Gentile e Oscar Schmidt (il più forte sportivo brasiliano di sempre senza il pallone tra i piedi) perde al supplementare per cause di forza maggiore o in altri termini, per mano di Drazen e delle sue 62 perle. Altri scaffali riempiti, altro desiderio che brucia nell’anima. Il Real se ne innamora perdutamente, ma la scelta effettuata da Portland un paio di anni prima rappresenta l’irresistibile tentazione, l’ultimo round in cui eccellere rivaleggiando con i giocatori più forti del pianeta. Nella “città delle rose” resta dal 1989 all’inizio del 1991, raggiungendo subito la possibilità di vincere il titolo (andato poi ai “Bad Boys” di Detroit), ma rimanendo anche a lungo seduto, con un minutaggio nemmeno vicino ai 20’ di impiego medio. I Blazers erano stati illuminanti nello sceglierlo al Draft, ma furono altresì ciechi nel non voler affidare l’arancia ad uno che rimaneva pur tuttavia un europeo di 1 metro e 95 per 88 chili. Con la Nazionale si toglie però lo sfizio di vincere i Mondiali in terra argentina, asfaltando gli Urss nel match per l’oro. I Nets annusarono l’odore di affare e senza eccessivi sforzi per convincere chi di dovere, gli garantirono l’occasione ed il contesto giusti. Cambia la costa, cambia il numero di maglia (che dal 44 diventa il 3), cambiano i risultati e cambia soprattutto la Yugoslavia. L’orgoglio croato diventa libero ed indipendente, e alla stessa maniera Drazen rompe le catene rapendo gli sguardi di tutta America. L’amore per la pallacanestro, mai sopito, lo spinge ad osare sempre di più: 20 di media il primo campionato, 23 il secondo. Nel mentre addirittura insidia, con i colori della Croazia sul petto, il Dream Team americano alle Olimpiadi di Barcellona ’92, sparando 24 punti in finale al cospetto di “Sua Maestà” Michael Jordan. Ora sì, è ufficialmente tra i migliori al mondo. Il contratto firmato con New Jersey va poi in scadenza e per una serie di problemi (con la dirigenza) e circostanze, si ritrova libero di accasarsi in una formazione che possa ambire all’anello Nba. Tutti i pezzi del puzzle si stanno sistemando al loro posto, ma l’incredibile è dietro l’angolo. Il 7 giugno è attualmente giorno di lutto nazionale in Croazia poichè in quella stessa data dell’anno 1993, a Denkendorf (Germania), si è spento a causa di un incidente stradale, l’uomo più amato di sempre dal popolo croato, un giocatore di Pallacanestro che ha riempito di gioia il cuore di chi l’ha visto evoluire sui campi di tutto quanto il mondo. Aveva da poco disputato la sua ultima partita (contro la Slovenia) con l’adorata maglia patriottica anche se per guai fisici sarebbe dovuto mancare. E’ andata così, la strada l’ha portato via, ma non è difficile immaginarlo tirare e giocare dovunque si trovi adesso, in nome di quel grande amore di cui si è innamorato a prima vista. Era proprio perfetto…

Hvala Drazen.

Best Friends Capitolo 1

CAPITOLO I

Icone, idoli, miti, leggende. Ognuno ha avuto il proprio modello, la suprema fonte d’ispirazione e guida, magari anche solo inconsciamente, dei propri intenti. Ebbene, spasimando per quello sport legato al tiro di una palla in un cesto, cui un professore di educazione fisica canadese, poi naturalizzato americano, Dr. James Naismith, diede i primi natali sotto il nome di “BASKETBALL” , non si può non essere stati stregati anche solo una volta da quell’ottava meraviglia del mondo conosciuto che fu Michael Jeffrey Jordan. Sua Altezza, grazie. La bellezza e spettacolarità del gesto tecnico ed atletico, uniti ad una mentalità vincente se ce n’è una, ad una esplosività difficilmente spiegabile a parole e ad una padronanza totale dei propri mezzi hanno avuto, su molti adoranti discepoli, lo stesso effetto percepito da Dante al cospetto di Nostro Signore: ineffabilità. D’altronde, un paragone (per assurdo) tra Dio e il numero 23 fu anche azzardato, ben prima del doppio three-peat, da tale Larry Joe Bird da French Lick, Indiana, altro personaggio che tra fine anni ’70 ed inizio anni ’90, in concomitanza con il nemico-amico Earvin “Magic” Johnson ed un “Dottore” di stanza a Philadelphia, Julius Erving, vergò indimenticabili pagine cestistiche che proiettarono definitivamente il basket e in particolar modo la Nba, su di un altro pianeta. Definitivamente perché, a dire il vero, un paio di apripista avevano anche fatto la loro comparsa sui nostri teleschermi. Tra questi, in ordine sparso, è obbligatorio ricordare Bill Russell (più anelli di campione che dita ed un irripetibile impatto difensivo sulle partite), Oscar Robertson (colui che una tripla doppia non osò mai negarsela), Willis Reed & Walt Frazier (gli eroi dei due titoli Knicks del ’71 e ’73), “Pistol” Pete Maravich (meraviglioso prestigiatore del parquet che sostituì il cilindro magico con la palla a spicchi), Earl “The Pearl” Monroe (pura “poetry in motion”), Jerry West (Mr.Logo, della Nba naturalmente) ed Elgin Baylor, ma soprattutto due cui fu la Lega ad essersi dovuta adeguare e non viceversa: Wilt Chamberlain e Kareem Abdul-Jabbar. Il primo ha riscritto ogni record statistico individuale, sverginando pure una irraggiungibile (per i comuni mortali) quota 100 ai punti segnati in singola gara, senza però mai ottenere il giusto corrispettivo in anelli che la più devastante macchina cestistica di sempre avrebbe probabilmente meritato; il secondo è invece, più semplicemente, il miglior realizzatore ogni epoca della National Basketball Association che lo vide dominare inizialmente sotto il nome di Lewis Alcindor (titolo con “The Big O” a Milwaukee) e cui nemmeno la conversione all’Islam impedì di massacrare gli avversari a suon di Sky Hook (il celeberrimo gancio cielo) e punti (abbondando oltre i 38.000). Altri anni rispetto a quelli contemporanei, altra epoca in cui il college basketball era il principale, anzi unico, serbatoio per i Pro ed il draft sforava alla grande oltre il deca di giri, così concedendo ai vari GM Nba libero sfogo per una vena creativa impagabile nelle scelte.

I tempi, come le persone, hanno però continuato inesorabilmente a cambiare (i grandi classici avrebbero parlato di caducità del tempo), lasciandosi dietro un retrogusto di amaro che tuttavia, molto spesso, una ventata di freschezza è fortunatamente in grado subito di affievolire. E “Golia” (intesa come caramella balsamica) della situazione è stata, a partire dall’esatta metà dei ’90, una filiforme ala di 211 benedetti centimetri proveniente da Mauldin, South Carolina, la quale raggiunse gli splendidi paesaggi del Minnesota direttamente dalla Farragut Career Academy High School del quartiere di South Lawndale, Chicago, segnando l’avvento di una nuova era: Kevin Garnett. La realtà dei fatti afferma comunque che non è stato l’attuale campione Nba con i Boston Celtics il primo giocatore ad aver sviato il college, ma furono bensì tra il 1974 e il 1975, Bill Willoughby (un journeyman che fu scelto dagli Atlanta Hawks), Moses Eugene Malone (uno dei centri più dominanti della storia di questo meraviglioso sport ed MVP della finale vinta con Philadelphia nel 1983) e l’ex Sixers ed Auxilium Torino Darryl Dawkins, istrione del parquet cui si deve l’innovazione forzata dei canestri sganciabili in seguito al continuo martirio di tabelloni prodotto da poderose e variopinte (soprattutto “nominalmente”) schiacciate. Altri tempi, sì, ma che tempi!, in cui la serie A nella “mia” Torino era una realtà dovuta e meritata, al confronto di un oggi murato dove gli spiragli di grande pallacanestro passano per fori tanto minuscoli da parere immutabili.

Poco prima dell’esordio di KG, soprannominato “The Revolution” non a caso, aveva però fatto il suo ingresso nella Lega, uno tra i centri più dominanti “ever”, (per ora) ultimo erede naturale di quella catena generazionale che ebbe in George Mikan (degli allora Minneapolis Lakers) il degno capostipite, seguito poi dai già citati Russell, Chamberlain e Abdul-Jabbar (con la possibilità di inserire anche Hakeem Olajuwon, David Robinson e Patrick Ewing, i quali non avevano però nello strapotere fisico il principale “strumento” di dominio): si parla ovviamente di Mr. Shaquille O’Neal.

La supremazia applicata ai 28 X 15 metri del natio di Newark (New Jersey), è sempre stata seconda solo alla contagiante simpatia di cui madre natura gli ha fatto gentile concessione: indimenticabile la suoneria “anti-Divac” composta dopo la vittoria nella finale di Western Conference del 2002 proprio contro la Sacramento del centro serbo o il jingle rap improvvisato circa sei mesi prima in risposta alle critiche di Bill Walton sul suo eccessivo peso corporeo (concluso con “I’ll back Bill Walton down and he’ll start crying like Mutombo”). I Playoff della stagione 2000/2001, quella centrale all’interno del “back-to-back…-to-back” losangelino, sono stati il pass per accedere alla ristretta cerchia, od Olimpo che dir si voglia, di cui sopra: 16 “doppie vu”, una sola sconfitta (combinata dal miglior Allen Iverson in carriera, un altro che la nomea di idolo se la merita ogni sera tra ottobre e giugno) ed un’onnipotenza assoluta (30 e 15 abbondantissimi di media) che solo Wilt “The Stilt” ed M.J. furono capaci di mostrare agli occhi del resto dell’umanità. Umanità, appunto.